​Eric PENARD  

DESSINS VOLES

(530 dessins en 2 tomes - 2002 / 2020)

 

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A propos de Dessins Volés,

Impossible de circonscrire la somme des Petits Bristol d’Eric Pénard, leur multitude en expansion échappe à la classification et à toute description rationnelle.

Ces dessins noirs sur le blanc lisse et glacé du papier naissent dans les interstices de l’emploi du temps comme les herbes folles des trottoirs, là où se libère un petit espace, là où la vigilance et le cadre se relâchent, mais où la contrainte astreint à l’immobilité du corps. L’esprit alors divague, s’accroche aux aspérités du réel, rebondit vers l’en dedans de soi produisant alors des formes hybrides, inconnues, sorties d’on ne sait où, qui d’un support à l’autre se prennent et se défont, s’enchaînent en une ribambelle un rien loufoque.

Pas sérieux parce que sans intention d’abord, c’est la persistance qui fait sens. La reprise d’une forme, d’un motif d’un support à l’autre, d’un jour à l’autre en arrive à amorcer une sorte de narration, à faire naître un corpus, un vocabulaire singulier que l’exposition chronologique révèle dans sa perpétuelle gestation.

Ces dessins volés au temps travaillé travaillent le temps. Un temps d’attente et d’écoute de ce qui bourdonne autour, un temps de captation et de détournement de bribes du réel qui deviennent la matière du dessin.

Attente.

Atelier lointain : temps perdu pour soi.

Inverser les choses, retourner la situation, se retrouver.

Propos glanés, attrapés au vol et tissés-tressés dans le bouillon de culture de la pensée.

 

Séries : obsessionnelles figures aux yeux étonnés qui s’ouvrent, se fendent, se multiplient, se ramifient, prolifèrent et envahissent l’espace du papier.

Petits bristols, îlots, séquences. « J’ai fini monsieur ! » -Stop- Reprendre le cours des choses- Dessins en pointillés, dessins et mots croisés.

 

Cours, jours, heures, vacances de l’esprit pendant que, penchés sur leur feuille, ils obéissent. Ils font ce que je – tu - il leur demande. Mais de ce temps étal où ils se replient dans la tâche à faire - Que faire ?

Revenir à soi et laisser aller sa main qui retrouve la forme d’hier, s’en souvient, la reprend, improvise autour. C’est une sorte d’écriture en pilotage automatique, d’une rapidité sans repentir : un seul trait, la ligne claire qui sinue, s’insinue dans la blancheur lisse du petit rectangle blanc, découpant l’espace, creusant les noirs à coup de hachures ; décrivant des cercles, des zigs et des zags autour de regards hallucinés, projetant dans l’air blanc le jet d’arrosoirs-tuyaux de poêle.

Fusées phalliques, dromadaires, œufs, poules, volatiles et autres bestioles : Dodo, mouton à cinq pattes, zigomar et patte-à-fil : cadavre exquis d’un marabout de ficelle singulier pluriel. Tête à queue.

Mots et chiffres pour clore la chose.  Passage d’une série à une autre, d’une obsession à une autre. Déclinaison de formes.

Conseil de classement, pédagogiquement vôtre. Parentale parole professorale. BLABLA. Blablabla. BLA. AG. Gémir en soi-même profondément. « Qu’on me laisse sortir de cette salle de conf’ ! ». Confiner, confession, configuration. La figure échappe au contrôle, figure de style imprévue ou réfléchie ? Contrôler le dérapage. Appel au secours. « Qu’on me laisse sortir ! »

Sortie de pistes donc, et salmigondis.

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Nadia Freland

 

PORTRAITS D’ACTEURS (2018 – 2019)

 

     Géants ou minuscules, célèbres ou inconnus, les acteurs au cinéma s’affichent sur une multitude de supports, du smartphone à l’écran de projection, en passant par la télévision.

    Un appartement à San Francisco, 1947, Humphrey devient Bogart après une chirurgie esthétique dans Les passagers de la nuit (Delmer Daves). Une Avenue à Bradenville, Arizona, 1955, Lee Marvin se cache derrière son chapeau dans Les inconnus dans la ville (Richard Fleischer). Le château de Marnes-la-Coquette, 1959, le visage bandé de Juliette Mayniel s’impose à l’écran dans Les yeux sans visage  (Georges Franju). Le hall d’un Silk Hôtel au Japon, 1964, Rio Ikebe, nonchalant, tourne le dos à la caméra dans Fleur pâle (Shinoda). Un studio à New-York, 1965, Margareth Nolan arbore un précieux chignon dans Trois chambres à Manhattan (Marcel Carné) …

    Ma série « Portraits d’acteurs » se joue cependant des reconnaissances médiatiques ou repères géographiques. Figé et sans décor, chacun est anonyme. Masques, bandages, points de vue… parasitent toute possibilité d’identification. Coiffures, vêtements, comportements… sont de nouveaux indicateurs de personnalités.

   Le format « paysage » caractérise le cinéma. Le format « portrait » de mes acteurs se réfère aux petites photos d’identité ou aux majestueux tableaux de famille propre aux grands halls des châteaux. Bien que seul dans son cadre et derrière sa vitre, chaque comédien est lié à l’autre graphiquement. La radicalité du noir et blanc lisse toute référence scénaristique, géographique ou temporelle.

   Une famille imaginaire se met ainsi en place avec un ADN cinématographique. Chaque portrait sacralise, non pas la célébrité d’une personne, mais l’éphémère d’un instant.                           E.Pénard

 

" Les disparus du décor" (2017)

Eric Pénard choisit un petit détail de décor dans un plan de film, il en réalise un croquis à l'encre noire, puis il le transforme en une œuvre graphique, rigoureusement recadrée. Dans le travail d'Eric Pénard, on ne trouve pas – ou presque, j'y reviendrai – de personnages, ni de paysages de nature. Tout y est noir, ou blanc. Pas de gris, pas de demi-teinte.

 

 

On pourrait dire, en première approche, que les tableaux d'Eric tendent vers l'abstraction. Qu'il s'agirait de tirer vers l'abstrait des choses éminemment concrètes, issues du décor des scènes de film choisies.

 

En réalité, il n'en est rien. Les objets représentés, traités par Eric Pénard, gardent une identité reconnaissable. Tout au plus, sont-ils « exagérés », comme transfigurés par l'emploi d'un contraste maximum.

 

Eric Pénard n'est pas un plasticien abstrait, il travaille la figuration en choisissant de façon mystérieuse les motifs qui l'inspirent. On peut imaginer qu'il prend son matériel et ses (deux) couleurs pour aller planter son chevalet… non pas dans la nature, face à une  cathédrale ou un champ de tournesols, mais sur une scène de théâtre ou dans un studio de 

Bien installé face à la scène en train d'être jouée, Eric Pénard ignore les acteurs. Il se concentre sur telle partie du décor, qu'il représente avec la plus grande minutie, en accordant à ce détail plus ou moins insignifiant, une plus-value artistique certaine.

 

Eric Pénard est donc un « peintre sur le motif », à sa manière. Sauf que le motif sur lequel il travaille n'est pas immanent : il s'agit déjà d'une image de film, voulue par autrui, mais que l'artiste explore d'une manière qui n'avait certainement pas été prévue par le cinéaste.

 

« LANDSCAPE » ou le cinéma sans acteur (2016)

 

Cette série interprète des images cinématographiques. Chaque série s'inspire de paysages, décors ou accessoires d'un film.

 Stopper un déroulement vidéo, s'approprier un fragment, permet de focaliser sur le second plan, le détail anodin.

 Unique et fixe, l'image sacralise une partie éphémère de projection. L'addition de ces icônes déroule une histoire parallèle, cachée dans le scénario d'origine.

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La série présentée est inspirée du film "M" de Joseph Losey (1951).

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« Manèges » (2016)

...en référence à la fête foraine de Saint-Gilles-Croix-de-Vie, est un choix thématique qui fait écho aux deux grandes fresques d’Henry Simon, « Côté plage » et « Côté port », lieux de vie emblématiques de la cité balnéaire.
L’artiste a grandi face au quai du Port Fidèle, il nous invite à pénétrer l’univers fantasmagorique des attractions de son enfance.

Le voyage immobile

« Manèges », c’est aussi une fascination pour l’ossature mécanique, celle qu’il convient d’occulter pour mieux séduire le public. Or Eric Pénard choisit ici de la dévoiler, d’en révéler les détails, pour en souligner la monstruosité ou l’élégance. Bras articulés, rouages et vérins peuplent ainsi ses compositions graphiques. Le dessin lui permet de fixer les éléments d’un monde en perpétuel mouvement. Si la ligne est claire, l’image échappe à une lecture immédiate. Les formes se superposent, s’entrechoquent et se dérobent, à la manière du manège tournant sur lui-même, favorisant l’étourdissement et le vertige du spectateur. A chacun de reconstituer ce récit fragmenté.

Un univers en miniature

Chaque manège est un monde, un espace de rêve différent, bâti autour d’un scénario et d’un décor original. L’exposition reprend ce principe de multiplicité : chaque série est liée à une thématique spécifique, diversement marquée par le cinéma, les romans, magazines, ou comics. L’artiste joue également sur la pluralité des techniques et supports choisis (encre sur papier, vidéo, boîtiers lumineux, sculpture…). Subsistent néanmoins comme dénominateurs communs, le noir et blanc des compositions et la précision d’un trait sans repentir.

Rêverie baroque

L’aspect ornementaliste des arts forains - accumulation des enseignes lumineuses, foisonnement des décors, diversité des matériaux - devient prétexte au jeu graphique, à la répétition du motif. Eric Pénard s’empare de ces éléments pour révéler toute la légèreté d’un royaume aux mille facettes. Une série qui rejoint en ce sens les petits bonheurs éphémères des « Dancing », personnages fragiles aux chorégraphies hésitantes, et fait écho au crâne installé dans la vitrine, telle une vanité nous rappelant que tout n’est qu’illusion.

Alexandra Joly

LABEL NOIR

 

     Lorsque je pense au travail d’Eric Pénard, la première image qui me vient est celle d’un espace sombre. De vagues lueurs trouent les ténèbres ;  placés au sol, des écrans occupent sobrement le vide.  De la musique se diffuse en sourdine. Sur les écrans des couples enlacés tournent inlassablement. Leurs corps scintillent un instant avant de se dissoudre dans le noir. Légèreté de l’apparition, mais moiteur mystérieuse du dispositif du P’tit bal perdu, une guinguette aux airs d’automate de foire. Une volupté grinçante. Emergeant de la salle où continue la danse, j’en découvre les états successifs sur de grandes planches aux aplats noir et blanc définitifs, les couples sont épinglés là, les états successifs de leurs évolutions forment des séquences rythmées. Mais dans ces images où tout devrait être expliqué, il semble que le mystère s’épaissit. Les contours découpent les silhouettes avec netteté, pourtant la forme est floue, imprécise, quelque chose résiste à l’identification, à la compréhension.

      Plus tard, je suis entrée dans l’atelier, à la poursuite des parties manquantes.

      L’aventure se noue à partir de petits bristols, d’arrêts sur image, de  prélèvements. Une décantation du dessin par un travail d’infinies reprises, un peu comme ce jeu des sept erreurs des magazines, mais démultiplié, sans réelle intention de clore ou d’épuiser le sujet. Des dessins comme des digressions de la parole,  peut-être d’ailleurs sont-ils une forme de parole, de récit. La suite et la série commencent à esquisser un monde, une histoire. Les choix se précisent peu à peu, un mouvement peut naître du glissement d’une image à l’autre, ou bien une géographie, une identité. Le travail est ininterrompu, de jour en jour, il se développe dans la prolifération des bristols. Une création qui, comme un rhizome, comme un organisme vivant, se multiplie : dans une sorte de compulsion, le dessin recouvre des surfaces. La pensée reprend et scrute inlassablement l’image produite pour en fabriquer une autre, au fil de la main. 

      L’atelier est ouvert. C’est une sorte de lieu magnétique  où sont attirés tous ceux qui sont aimantés par le travail d’Eric Pénard. C’est aussi une sorte de ventre, dont l’appétit semble ne jamais devoir être rassasié.  S’y concentrent objets, livres, films, photographies, paroles échangées, qui seront ensuite digérés, transformés, appropriés pour nourrir l’imaginaire, les obsessions, tout ce qui n’est pas dit et se cache là, dans les noirs.  D’une rencontre à l’autre, d’une série à l’autre, des fils se nouent ou se dénouent.  Continuité et rupture, on plonge toujours plus profondément dans un univers cohérent habité de toutes ces mémoires.

      Comment définir ce dessin, si reconnaissable, si personnel sans pourtant être répétitif ? Quels en sont les invariants ? Comme une évidence, le noir et le blanc. Noir dur et blanc, pas tout à fait blanc. Vibrations des hachures. Transparence et opacité. Ombre et lumière. Espace et surface. Des Rêves d’intérieurs aux Cinémonde, l’univers se construit, qui s’affirme et nous échappe. Notre œil saisit  une forme, en suit les contours pour bientôt perdre le fil. La vision parfois se trouble : le noir s’approfondit, un corps est aspiré dans ses profondeurs, les images se superposent,  ici un personnage perd sa tête, là des jambes orphelines annoncent la sensualité d’un tango. Les brillances des Salons mobiles riment avec le galbe des corsets. Eva, Casablanca, Agents doubles, Suspect story…On entre dans une dérive où talon-aiguille et Borsalino se côtoient.  Ils apparaissent comme en surimpression sur la trame architecturale des villas balnéaires d’époques révolues. Le noir et blanc encore, celui du cinéma peut-être, celui des comics parfois…la ligne claire, sans rupture, décidée, sait où elle va. Elle affirme des contours sans repentir. Nets ou cabossés, ils sont toujours ciselés avec précision, mais c’est pour mieux nous perdre. Là où ils nous mènent, la séduction est vénéneuse.

      Au-delà du choix du noir et blanc, mais sans nul doute aussi, à cause de lui,  parler du dessin d’Eric Pénard, c’est  d’emblée évoquer le cinéma. Les écrans se multiplient. Superpositions de vitres, projections, surimpressions…l’image est mise en question.  Bien sûr, Eva, Casablanca et Cinémonde, l’univers des faux-semblants, des masques et du double. L’acteur a-t-il une identité ? Le visage nous dit-il la vérité ? Innocence ou culpabilité ? Le texte est là pour nous guider vers l’absence de certitude. Les mots viennent se coller à l’image dans une sorte de montage aléatoire. Inquiétante étrangeté. Familiarité des dialogues, incompréhension du récit. La construction de l’image se fait sur un travail assumé du faux-raccord. Godard, Duras et la Nouvelle Vague, c’est A bout de souffle et c’est Pierrot le fou. La coupe se voit partout, se révèle : fragments qui se télescopent, se rassemblent dans le cadre pour fusionner en une narration sans cesse défaite. Le montage comme processus dynamique, comme déplacement ou comme mise à distance et jeu réflexif. Impossible de se laisser prendre totalement au fil des histoires, puisque ce fil est sans cesse interrompu.

      La parole hors contexte est un regard caméra, ou une voix off, qui nous capte cependant, totalement, pour nous conduire dans les profondeurs du noir.  

Nadia Freland